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 Den lille Pige med Svovlstikkerne. [PV]

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Plume Brisée

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MessageSujet: Den lille Pige med Svovlstikkerne. [PV]   Sam 13 Oct 2018 - 0:36

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Den lille pige med Svovlstikkerne
Avait-il une bonne mémoire, ou une bonne empreinte ? Les choses laissaient-elles sur lui des traces ou les touchait-il avec grâce et bonté, la caresse d'une main patiente sur la chose que l'on apprivoise ? Les deux idées devaient s'accoupler comme elles choisissent souvent de le faire, trop complexes et trop sauvages pour supporter la solitude des pensées traversant, météores incandescents, l'esprit.

La vie fugace d'une pensée. Voilà qui avait autant d'importance que sa propre existence ; à la fin des temps, lorsque l'on battrait le tambour ou qu'au contraire l'univers se recroquevillerait sur un rien infini, il ne se révélerait pas plus important qu'un simple trait de pensée. Il pouvait tout au plus briguer la poussière d'une comète emportant dans son sillage la brillance d'un de ses mots.

Plume Brisée se souvenait de cet endroit. N'avait-il pas fait partie du troupeau de ces terres ? Comme cette idée était étrange. Il s'était parfois demandé s'il était réellement la même personne, ou si la vie l'avait juste remodelé en cours de route, un sculpteur constamment insatisfait qui fond les traits d'un visage pour tenter de tenir entre ses mains l'esprit de ce qu'il a conçu. Isis, elle, ne l'avait jamais connu conteur ; Isis avait connu Plume Brisée l'égaré, qui tombait sur sa naissance et devenait son parrain plus par hasard que par bonheur. Mais il était encore, par bien des aspects, Plume Brisée l'égaré ; il s'égarait toujours lorsqu'il s'agissait d'elle.

Le vent ne murmurait pas son nom. Il n'exaltait pas son parfum. Plume Brisée errait dans les décombres mémorielles d'un lieu qu'il avait connu et marchait entre les souvenirs d'une pouliche qu'il avait vu grandir. Soit. Isis n'était pas là non plus.

Il avait mille et une histoires pour combler son absence.

L'herbe se retirait lentement de la terre. C'était la particularité de cette plaine qu'il affectionnait particulièrement : les saisons s'y terraient comme un artiste dans sa retraite et s'y livraient à des expérimentations bariolées qui bavaient sur le sol, teintaient ce dernier tantôt de rouge, de bleu, de jaune, de blanc lorsque l'hiver venait s'assoupir entre les trèfles. L'automne pourtant dérobait à l'hiver son droit de mettre la terre à nu et soulevait la perruque du crâne de ce vieillard, dévoilant un terreau dans lequel grouille mille insectes gênés d'être mis à nu. C'était la mort de la Nature, le labourage laborieux de Rosa Bonheur.

Par endroits pourtant l'herbe résistait, ragaillardie par un été chaud, et sur ce crâne chauve s'hérissaient quelques mèches dorées comme celles d'un chérubin.

C'était dans ces rares restes d'une chevelure blonde et épaisse qui avait dansé tout l'été sous le vent qu'il puisait l'inspiration.

Plume Brisée creusa sa gorge. Ses yeux s'étaient embués sous les assauts du vent. Il cilla. Un parfum inconnu était monté dans les airs, mais il ne pouvait abandonner son il était une fois à son profit.

Dans le froid sibérien de Copenhague, une fillette se frayait un chemin dans la neige.

" Rouge le bout de son nez et rouge déjà le bout de ses doigts...  "
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MessageSujet: Re: Den lille Pige med Svovlstikkerne. [PV]   Lun 15 Oct 2018 - 11:32



La noire était il n'y a pas si longtemps que cela, partie sur l'idée de se mettre à la peinture ou à l'écriture. Et quel meilleur endroit pour s’exercer que celle que l'on nomme la plaine aux trois primaires. Bon, le comble étant que l'automne est arrivé, emportant avec lui les couleurs. Le tableau ne représentant plus que le mélange douteux d'un enfant de toutes les couleurs disponibles sur sa palette. Un marron, ponctué parfois de coup de pinceau jaune. Elle pourrait toujours tenter de faire un dessin avec les cailloux que l'herbe avaient dévoilés en mourant. Mais il lui faudrait engager quelques nains de jardins pour l'aider de leurs brouettes. Une plage de galet pourrait aussi être la bienvenue et serait bien plus pratique pour ce genre d'art là. Elle enterra donc Picasso et ses rêves artistiques sous une motte de terre, elle se découvrirait un talent, un autre jour.

Elle s'élança à travers la plaine, envoyant valser quelques accumulations de terres à travers les airs. Toujours suivi par son compagnon sans nom. Au fil des jours, il lui semblait que parfois il prenait son aise à venir voler l'espace de quelques secondes juste au dessus d'elle. Bon il faut dire que ça l’agaçait un peu. Pas toujours, mais la plupart du temps et elle n'avouerait pas les fois ou elle appréciait l'avoir dans son dos.

Hyuna' avisa un équidé et bifurqua pour le rejoindre, dame nature avait foutue le camp et sa bonne humeur était là. Elle rejoint donc en deux temps trois mouvements, un étalon. Noir. Enfin quelqu'un de décent sur cette île. Elle approcha de lui en ayant ralenti l'allure, allongeant le pas. Guillerette presque. Elle allait commencer les hostilités et lancé un bonjour des plus amical qu'il ouvrit la bouche sans même sembler la voir. Le bon- s'était enfuit de la sienne et elle avait refermé sa mâchoire pour observer ses membres.

Elle n'avait pas fait de peinture, elle ne pouvait être rouge. Ses balzanes n'étaient pas couvertes de sang. Pas forcement très propres, certes, mais pas rouges. Elle ne voyait pas son nez, mais elle doutait avoir un rhume si seyant qu'il en deviendrait rouge. Elle l'observa lui, il était aussi rouge qu'elle. Avait-il tué quelqu'un ce matin ? Elle lança un regard sur la plaine, pas de ruisseau en vue. Mystère. Et personne d'autre qu'eux deux et le vautour.

- Excusez-moi … quelqu'un saigne ?


La noire avait depuis longtemps associé certaines couleurs à certaines choses ou acte. Le roux était vilain et envahissant. Fourbe. Le rouge, chaud, saignant. Rouillé et coulant. Agréable parfois. Le noir était un ami. Le blanc un magicien mystérieux.  
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MessageSujet: Re: Den lille Pige med Svovlstikkerne. [PV]   Dim 4 Nov 2018 - 15:44

Cette jument n'était pas dorée comme les deux autres êtres avec lesquels il s'était entretenu il y a de cela quelques secondes millénaires, quelques battements de cils, quelques éternités. Le temps s'écoulait dans son esprit avec l'irrégularité d'un sablier percé d'un minuscule trou : les événements s'égrenaient sans encombre, mais, de temps à autre, un peu de temps parvenait à se frayer un chemin en dehors de la logique des minutes battantes. Ce temps se lançait dans l'espace, suspendu par la gravité, se mettait en orbite autour de son esprit. Le genre de lenteur, à la fois légère et pesante, d'un rêve éveillé qui maintient vos yeux ailleurs, fixés sur quelque chose que vous ne voyez pas, réellement plongés dans votre propre esprit.

Cette jument n'était pas dorée comme Commedia dell'Arte et Harmonie. Elle était noire, chaussée de blanc. Il la trouva agréable à regarder, bien que ce genre de considérations ait été chez lui souvent dénuée de tout désir. Il avait connu et observé bien des  beautés lors de ses voyages, avait appris qu'elles étaient le plus souvent inaccessibles, et n'avait par ailleurs jamais lui-même tenté de les atteindre. Son appréciation était celle du joaillier qui aime ses diamants mais n'en orne pas son propre cou.

Mais tous les autres éléments lui rappelaient à l'or d'Isis. L'herbe jaunie comme un artefact oublié par les pilleurs de tombe. La chevelure épaisse, piquetée de neige, de sa petite fille qu'il accompagnait encore dans Copenhague, les yeux pourtant rivés sur ce qui pourrait être son autre compagne de voyage. Si elle le voulait bien.

Il ne contait pas dans les oreilles qui ne souhaitent pas entendre, mais ne s'attardait pas non plus dans le creux de ces dernières ; il vivait pour tisser ses récits et si l'interlocuteur ne souhaitait pas contempler l'ouvrage, alors il se contentait de le faire pour lui-même, brodant dans le vide d'une nature attentive les péripéties d'une aventure qu'elle a peut-être déjà pu observer, il y a quelques millénaires, quelques secondes.

Plume Brisée se retourna pour observer l'inconnue, qui l'avait interpellé. Ses yeux montèrent cependant dans le ciel, se posèrent sur un oiseau de grande envergure qui s'y tenait, ballon de baudruche insolite, accessoire incongru d'une fillette de conte qui s'embarrasse souvent d'objets et d'amis moins dangereux. Il ne poserait pas de question, mais la présence de l'animal piquait son imagination. Lorsque ses yeux retombèrent sur la noire, ils étaient intéressés, presque curieux, mais poliment lisses de toute interrogation.

Le sang. Il ne fallait en effet pas perdre son auditoire dans des ruelles où le sang aurait pu couler. Ce n'était pas là que se dirigeait l'enfant qu'ils accompagnaient ce soir. Mais il ne doutait pas que la neige ait pu recevoir, le même soir, les baisers carmins d'un meurtrier et amant empressé.

" Excusez moi. Je me lançais dans le début d'un récit. Je me prénomme Plume Brisée et suis conteur. Si vous le souhaitez, je pourrais vous en donner la suite, tout en vous assurant qu'il n'est pas aussi sanglant que laissait présager mon entrée en matière. "

Et il eut un sourire ensanglanté de politesse.

Copenhague, à présent. Des lampadaires à moitié étouffés par le vent venu butiner leur lumière. La neige montante, grimpant jusqu'aux rebords des fenêtres, elle aussi tentant de dévorer les chandelles posées derrière les vitres. Quelques ombres pressées mais engourdies, alourdies par les présents menaçant de déborder de leurs bras.

" Vous a-t-on déjà parlé de cette fête humaine que l'on nomme Noël ? " demanda-t-il, hors-saison.
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MessageSujet: Re: Den lille Pige med Svovlstikkerne. [PV]   Lun 12 Nov 2018 - 20:50


  • Hyuna'



Voilà un être des plus courtois, la noire sourit et tend l'oreille, déjà attentive, il porte avec lui une certaine aura qui l'intrigue. Plume Brisée voilà un bien drôle de nom pour un conteur. Un écrivain qui aurait cassé sa plume ? Contraint a conter ses histoires et ce, même au vent s'il le faut pour ne jamais les oublier ? Une mère devineresse qui déjà pensait que son fils aimerait les histoires qu'elle lui broderait le soir en le bordant. Elle n'avait pas eu d'histoire du soir. Elle n'avait pas eu de mère pour la border. Elle secoua la tête pour chasser ça. Sa mère était vengée, le passé était loin, il resterait loin et même si rien ne changerait dans ce sens, il n’était jamais trop tard pour se faire conter les lignes d'un livres. Voilà venu le jour où la partition rencontrait quelqu'un capable de donner vie à des notes d'une autre forme.

- Ne vous excusez pas, je m'appelle Hyuna' et je serais fort ravie de vous écouter.

Elle répondit à son charmant sourire, impatiente qu'il lui livre son récit. Qui donc portait ainsi le rouge et dans quel but ?

-Noël, est-ce que c'était cette période plus froide que les autres ou les humains étaient joyeux et excités ? Elle avait encore l’image d'un arbre abattu, dressé et plein de couleur dans la nuit. Un poulain n'avait-il pas volé une guirlande lors d'une escapade ?

- Je crois que oui.

Tel l'enfant qui n'a connu d'autres histoires que celles des plantes d'un vieux chnoque savant, elle trépigne sur place d'apprendre celle-ci.       
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