Antlers. [L]

Spectacle inattendu et improbable que ce regard attentif du ciel sur la terre, cet oeil infini dépourvu des nerveux tics qui agitent l'orbite mordu par le froid. Un ciel, donc ; ouvert, immense, prêt à engloutir tout ce qu'il recouvre sans même avoir besoin de s'agiter. Un ciel dénué de dieux, dénué de vent, dénué de nuages. Un ciel trop vaste, un long trait de bleu uniforme sans traces blanches pour le souiller. Un ciel sans soleil, fut il blanc ou doré, un ciel sans lune, fut elle grise ou maculée du noir de l'éclipse. Un ciel qu'il contemplait en soufflant, sa respiration transformée en volutes torsadées qui s'enroulaient dans les airs avant de s'évaporer complètement, rejoignant la placidité de ce ciel attentif mais trop calme.

Le sol craquelait sous ses pas. L'herbe était recouverte d'une fine couche de givre qui brillait, ruisselait de mille gouttes illuminées par la lumière. Une herbe bleue, elle aussi, comme si le paysage avait décidé qu'il ne ferait qu'un avec ces cieux sans dieux. Il n'avançait que lentement, comme effrayé par le bruit de ses propres pas, par le trépignement de la nature sous lui dès lors qu'il osait la fouler, retrousser l'herbe, écraser mille diamants de rosée saisie par le froid.

La plaine paraissait infinie elle aussi, comme le ciel, et il se demanda pour la énième fois s'il avait posé le pied en un lieu qu'il n'était pas censé voir ; un champ abandonné à l'hiver par quelques divinités du printemps parties batifoler dans des contrées où jamais le soleil ne pâlit, laissant derrière elles quelques arbres tordus par le froid.

Il contempla leurs troncs noirs d'un oeil inquiet avant de détourner le regard.

Shiro avait pris l'habitude d'haïr tous les endroits qu'il traversait par principe. Lorsque l'on arrache l'âme au lieu dans lequel elle se plaît à errer, cette dernière ne fait que s'engouffrer dans un dédale de rancœur qui rend chaque nouveauté fade, comparable, moite d'ennui. Cet endroit là réveillait en lui une sorte de crainte qu'il avait connu au désert de l'oubli ; celle de ne jamais pouvoir sortir du labyrinthe de ses pensées, de s'être piégé en un endroit qui réclamait une admiration terrible qu'il ne pouvait offrir.

Il fit un pas de plus, manqua de tomber alors qu'un crack ! résonnait, puissamment, sous le sabot qui s'était abattu au sol. L'étalon baissa les yeux, les naseaux exhalant toujours cette espèce de fumée blanche, et tenta de déterminer ce qu'il avait écrasé.

Il s'agissait de deux bois qu'un cerf avait perdu il y a longtemps de cela. Ils étaient longs, compliqués, tranchants par endroit, émoussés sur d'autres angles. La neige les avaient presque polis, rendus blanc, mais la mousse qui s'était accumulée sur eux les recouvraient de tâches bleutées, noirâtres.

Malgré tout son poids, il ne les avaient pas fendus en deux. Ils demeuraient là, immenses, lentement grignotés par la terre et par les insectes qui devaient prospérer dans l'épaisse mousse. Un instant, pensée folle, il se demanda ce que cela ferait d'avoir la tête ornée de ces deux grandes armes. L'idée retomba comme elle était venue, alors qu'il les frôlait du bout des naseaux. Où était passé leur propriétaire ? Existait-il des cerfs bleus ? A cette période de l'année, il aurait du être coiffé d'une nouvelle paire, celle-ci moins friable, peut-être plus imposante encore.

Il releva la tête, fit quelques pas dans l'infini. Il trouverait peut-être, au bout du périple, un vieux cerf pour le guider.

Bleu le ciel et bleue l'herbe, une étendue amorphe et presque morte, silencieuse, contemplative. Le sol ne menaçait pas de céder mais ses pas demeuraient prudents. Le froid lui mordait les yeux ; pas seulement la paupière ni les cils mais l'orbite lui-même, dans lequel tournait le monde, tournaient tous ces reflets céruléens. Il exhala une sorte de prière qui devint buée à son tour, disparut aussitôt qu'elle était venue. Il lui semblait que rien ne pourrait perturber le paysage, comme s'il avait été achevé par une main patiente. Une immense toile céleste, avec pour seul personnage le cerf, le vieux cerf qui avait perdu sa harde et bramait inlassablement en tentant de se souvenir de sa gloire passée, de ses premiers bois.

Ce serait-il plu à errer en vain dans le même cadre, heurtant les rebords de son monde étriqué la nuit tombée ? Il y avait quelque chose de rassurant dans l'idée d'une terre plate, d'un monde dont on pouvait atteindre la limite et sur laquelle on pouvait se suspendre, les yeux plongés dans la promesse de la chute. Il avait aimé les cadres, les structures, l'absence de nouveauté et la lente torpeur qui embourbe un esprit sans souci. C'était plus facile que l'errance, la nouveauté, les sons et les odeurs inconnus, les ciels muets et les vents qui sifflent entre leurs dents. Il n'avait pas vraiment croisé de danger, jusque là, mais il avait toujours été invincible. Enfant déjà il s'était lancé à l'aventure comme s'il avait quelque chose à prouver, adulte il s'était renfermé dans le fief miteux de son père avec la certitude d'être intouchable.

Et qui aurait voulu le toucher ? L'idée lui paraissait inconcevable, étrangère comme une tumeur qui enfle et que l'on ne remarque que lorsque le cancer peut être bu dans la respiration.

Quelque chose remonta dans sa gorge comme une lame qui lui aurait fendu le cou en deux ; Shiro cessa de respirer alors qu'une odeur montait dans les airs, nauséabonde, et que la terre soudain résonnait, animée par de nouveaux sons. Il tourna lentement la tête pour dévisager une silhouette qui sortait de l'ombre des quelques arbres, inspira à nouveau. Expira.

Pas un vieux cerf ; pas une vieille divinité païenne aux bois immenses, aux yeux ayant avalé tous les nuages qui manquaient à ce ciel. Mais un cheval noir, dont les jambes étaient tachées de rouge.

Ses yeux tombèrent sur le givre, les brins d'herbe figés, le bleu qui semblait tellement contraire à cette nouvelle nuance dont la provenance ne pouvait faire de doute.

Ce n'était pas des plaies. Ce n'était pas un spectre qui aurait brisé ses chaînes et en traînait à présent les meurtrissures. Non, un être vivant, qui amenait avec lui cette odeur de boyaux, d'éviscération, de ventre gonflé dont on a enfin fait éclore les côtes.

L'inconnu portait un sourire lubrique et, une fois de plus, Shiro se demanda s'il avait bien affaire à la réalité. Sa voix s'éleva. Ses yeux demeurèrent fixés sur les jambes maculées de vieux sang. Il se demanda qui l'avait éventré. Songea à la perversité du rictus, à cette sorte de plaisir que prenait l'autre à lui apprendre la nouvelle.

Une sorte de tristesse, mélancolique et déjà vieille, s'abattit sur lui alors que les pans de sa bouche se retroussaient vers le bas. Pas de magie, pas d'éternité ; juste la mort qui attendait entre les arbres, la nature qui reprenait ses droits sur celui qu'elle avait abrité toute sa vie. Et du rouge sur le bleu, comme un sacrilège dans un temple, une Cassandre que l'on surprend alors qu'elle s'est réfugiée dans la maison d'un dieu. La mort ne devrait pas toucher les endroits qui se teintent de bleu alors que le reste du monde est gris.

La beauté est éphémère. Il ne veut pas voir le cerf mort.

Et il y avait lui. Là.

" Le cerf est sacré dans beaucoup de cultures, " dit-il, lentement, suivant du regard les gouttelettes perdues dans le givre. " On patauge rarement dans ses boyaux. "

Mais l'épouvante vivait déjà un peu sous ses paupières. Ses muscles s'étaient bandés. L'apparition avait été subite, tout comme la nouvelle de la mort. Et il ne savait pas encore qui avait mordu le sein du cerf sacré.

Il jeta un regard en arrière. Les bois étaient embués de mélancolie, maintenant. Ils n'étaient plus un signe de renouveau mais de mort, comme une épitaphe préventive que l'on aurait laissé là, à l'intention du spectateur égaré s'apprêtant à tomber sur le spectacle de la pourriture. Insectes et os qui transpercent la peau, grouillements animant une carcasse. La vie se multiplie dans la mort, s'abrite dans son enveloppe, s'y enterre avec appétit sous la forme des insectes nécrophages.

Il lui sembla que retentissait à nouveau le crack ! funeste, mais cette fois emprunt d'avertissement. La nature n'était plus paisible mais endeuillée, maladive ; et sa mauvaise mine n'était pas rendue plus agréable par cette vision drapée de noir qui attendait, les jambes enduites de sang.

Shiro n'avait pas encore peur, parce qu'il n'avait pas pris l'habitude d'avoir peur. Il lui arrivait de se complaire dans la déchéance, dans ce que la pourriture a de poétique. Baudelaire n'avait-il pas écrit des vers sur une charogne ?

Mais cette fois, il était inexplicablement fâché. Il avait perdu son guide entre le monde réel et le monde imaginaire. On lui avait substitué cette créature ensanglantée qui marchait sur l'herbe plus comme un conquérant que comme un dieu : il n'avait pas formé la terre qui accueillait ses pas, mais il la foulait comme si elle était déjà sa chienne.

Le frison grimaça, détourna le regard pour se soustraire à cette vision. Il ne trouvait rien à répliquer à l'inconnu, rien qui justifie son indignation. Il aurait tempêté si cela avait eu du sens, frappé le sol du sabot en s'exclamant que non ! Parce que le non est aussi sacré que le cerf. Le non ferme toutes les portes, se présente sans explication, possède toute la force d'un discours. Non, non, non.

" C'était un accident, " cracha-t-il avec une étrange morgue, ses yeux fuyant toujours la figure de l'étalon arabe.

Il ne fut pas tranquille longtemps. L'herbe se froissa sous des pas pressés. Shiro fixait toujours l'étendue d'herbe avec une sorte de grimace désappointée, curieusement juvénile. Peut-être avait-il perdu l'habitude d'avoir des espoirs. Ces derniers venaient lui piquer le coeur, la gorge, les yeux.

Il cilla, lentement, puis se tourna vers l'inconnu pour le dévisager avec des yeux parsemés de colère.

Sorrow, toujours. Il s'adressait à lui comme s'il n'était pas un étranger total ; comme si la seule présence de Sorrow dans sa bouche l'avait rendu familier. Shiro le regarda, lentement, cherchant à déterminer s'il l'avait vu auparavant. Sorrow lui avait souvent décrit son meilleur ennemi Black Night, mais cet étalon ne lui ressemblait pas. Il avait un oeil mort, qu'il fixa longuement avec une sorte d'insolence butée.

Un autre ennemi de son père ? Une connaissance ? Cela le concernait-il ?

Shiro fit un pas de côté pour prendre de la distance par rapport à l'autre, répondit toujours comme si on avait menacé de le mordre :

" Son fils. L'un d'entre eux. "

Il avait réussi à mener des conversations sans jamais dévoiler le nom de son père ; mais il était démasqué d'emblée et cela lui déplaisait, de n'avoir pas ce secret à couver. Il aurait pu mentir.

Il n'en voyait pas l'intérêt. Ce qui arriverait arriverait, qui que soit l'autre étalon.

Certains diables discutent avec le voyageur jusqu'à arriver à la fourche qui sépare deux chemins. Ils se séparent alors de celui dans lequel ils ont semé le doute, aimables, parfois même galants, et n'apparaissent que lorsque à germé le fruit du vice dans le coeur qu'ils ont contaminé. Cela peut prendre des années, toute une vie. Certains êtres ne s'abandonnent au péché que lorsque leur dernier souffle tente de s'arracher à leur corps et ils crient, appellent, implorent, parce que toute leur foi ne les a pas préparé à mourir, même vieux, mêmes riches, même séniles.

Ces démons là s'infiltreraient dans un carnaval revêtu du costume duveteux de l'ange, un sourire de chat sur les lèvres.

Celui-là n'est pas de la même espèce. Son regard est déjà plein de menace, son corps souillé par la vermine. Shiro le contemple sans curiosité, parce qu'il a en réalité peu d'intérêt pour les mythes qui s'extirpent de leurs paradigmes pour hanter la terre dans tout ce qu'elle a de plus morne. Il s'est laissé aller à la poésie, tout à l'heure, mais, déjà, il retombe dans l'apathie. La plaine redevient la plaine, la mort n'est plus qu'une lente pourriture, et l'étalon noir demeure un étalon noir aux airs un peu lubriques, fin, borgne, plus âgé que lui.

Sa lèvre tombe sur une moue agacée alors qu'il constate que plus il fait de chemin, plus il perd ce à quoi il était tellement attaché ; l'indifférence au monde, cette manne divine qu'il avait consommé dans la poussière de la Maison Hantée chaque jour. Il n'avait que rarement vu les fantômes. Quel intérêt, de hanter une âme désintéressée ?

Il riait. L'agacement gonfla. Il dévisagea l'inconnu, eut un lent geste de la tête négatif. Ne sourit pas.

" Non. Ce n'est pas ce que j'ai dit. Vous êtes moins clairvoyant que vous ne le pensez, vieux borgne. "

Pas besoin d'illustrer l'exemple en rappelant qu'il était le produit d'une union certes morte mais fidèle tant qu'elle avait vécu entre son père et sa mère. C'était inutile, et il ne désirait pas le faire. Quant aux autres enfants de Sorrow, leurs situations étaient trop éparses pour qu'on puisse assimiler l'ancien dominant à un semeur de graines comme son propre grand-père, Coeur Noir.

" Vous semblez placer un peu trop d'importance sur la famille. "

Quel intérêt ? Il fit un pas en avant. Enivré par le fait qu'il pouvait, après tout, faire ce qu'il voulait, il s'éloigna même de deux pas. Plus de cerf sacré, et maintenant ce voyant qui ne lisait pas bien ses cartes. Un autre soupir, celui là emprunt de résignation.

La famille. Certes difficile, certes plus compliquée encore par les prétentions d'un frère fantomatique. Mais pas une plaie constamment purulente. Plus meurtrier était l'exil forcé, presque digne de celui d'un martyr, qui l'amenait à croiser des énergumènes dont il reconnaissait à peine la véracité tant leurs défauts paraissaient exagérés, grotesques. Il songea à Hyuna', soudain. A la gloire et à la splendeur de sa demi-soeur, vengeresse mais vivante, comme si désirer le sang allumait dans la pupille une flamme particulièrement chatoyante. Elle aurait rit, elle. Elle aurait rit au nez de l'inconnu puis l'aurait piétiné, toujours en riant, avec une facilité déconcertante.

A cette époque de l'année, la maison (sa maison) grinçait sous le poids de la neige. La charpente ne cessait de faire des discours sur la pourriture qui la rongeait de l'intérieur ; l'escalier croulait sous des pas invisibles, une vieille théière sifflait sans que personne n'ait allumé le gaz. Et dans l'horreur d'une baraque décrépie, il trouvait mille fois plus de plaisir que dans la compagnie de cette Pythie aveugle.

Il fit soudainement volte-face pour retourner examiner les bois, déterminer ce qui avait jeté sur lui le trouble.  

Voilà ce qu'il restait. Les ruines. Les traces. Les éléments fantasmagoriques de l'être qui sont laissés, comme une arrière-pensée, dans l'herbe surréaliste, deux rappels à la vie biscornus entre deux gouttes trempées par la peinture d'un artiste mélancolique. Les bois. Il aimait mieux ce qu'il avait imaginé ; étrange comme cela semble arriver tellement souvent, la beauté qui dort cachée dans l'esprit et la laideur lovée dans la réalité, qui montre ses crocs lorsque l'âme idéaliste vient tendre une paume ouverte et amicale. Il se pencha, lentement, toujours accompagné par les deux volutes que dégageaient ses naseaux, inlassables et épaisses. Les bois. Non, ils n'avaient pas craqué sous son poids. C'était comme s'ils avaient senti qu'ils devaient rester intacts, immobiles, un avertissement pour le spectateur qui les rencontrerait, un mémorial étrange permettant d'imaginer le cerf sans avoir à rencontrer le corps caché derrière les arbres noirs.

Il ferma les yeux. Une veine frappait contre sa tempe. Il pouvait sentir son coeur - le sang chaud, bouillonnant, frémissant dans les artères - une sorte de mélancolie et de colère sourde dirigée contre rien et personne qui prenait pourtant vie, créature d'artifices, faisait quelques pas tremblants dans son esprit en cherchant à l'aveuglette l'objet de sa crainte et de sa hargne. La terre, qui arrachait à son esprit les filaments de beauté ? Son propre idéalisme, dont il n'avait pas broyé toutes les racines ? La finalité, trop brutale, à laquelle il refusait de penser tant l'idée d'un départ abrupt lui semblait insoutenable, insensée ? Oh, Shiro, tellement rationnel, tellement insensible, garçon ayant grandit dans une boîte d'allumettes et refusant d'en sortir même lors que celle-ci se distend, se déchire, se déforme sous sa taille et son poids. Et il ne lui restait plus que quelques maigres étincelles qu'il réservait pour les jours sans lumière où il voulait se réfugier dans l'esprit d'un enfant, doucement, un enfant dans son cocon étrangleur.

Aujourd'hui était peut-être un jour sans lumière, malgré le bleu qui explosait en mille nuances sur la nappe et sur la couche - pique nique en bas et lit en haut, terre et ciel en face à face.

Et cette créature rafistolée par l'ombre qui portait seule la trace d'un vieux rouge dépassé - le cramoisi de la dernière mode, celui d'un temps pourrissant derrière les bosquets. Les jambes enduites de malheur et de mort. Shiro eut un long et étrangement satisfaisant frisson de dégoût.

La famille et les ennemis. Pas de sourire, parce que cela aurait été trop simple. Que savait-il des ennemis, après tout ? Il ne connaissait qu'un mélange de peur et d'indifférence, de rancoeur et d'absolutisme, cette mixture aigre et salée, ce goût de bile et de fer, cette saveur acre que prennent les relations disparues, remplacées par des souvenirs aux silhouettes floues, aux voix désincarnées, aussi fantomatiques que peuvent l'être les quelques tremblements qui ébranlent les vieux vases de sa maison hantée. Son fief. Sa demeure.

Pas de demeure pour un cerf perdu dans le bleu infini du monde.

" Êtes vous seulement l'ennemi de qui que ce soit ? "

Si ce n'est les tripes et les estomacs ouverts sur des fleurs fanées.

Il l'avait suivi, tel un enfant insistant qui s'accroche aux jupes de sa mère et menace de mordre sa chair pour la faire ralentir. Shiro le contempla, s'arracha aux bois gisants. Que recherchait-il ? La question le poussa face au néant, qu'il contempla avec l'absence que l'on attache parfois au grand vide, ce plaisir de faire face à l'abysse en ayant conscience de ne pouvoir y tomber.

Un tremblement ébranla alors la terre. Il s'arracha à la figure du borgne pour guetter l'horizon mouvant, ondulant, animé par mille jambes effrénées - ouvrit la bouche sur une exclamation muette, alors qu'il réalisait que galopait à travers la plaine un troupeau de biches, dont les sabots frappaient la terre avec une détermination qui la pliait sous leur poids.

Leurs regards étaient fixes, leurs cous graciles allongés, et elles avançaient implacablement comme une armée aurait fondu sur un ennemi, remplissant l'air de la vapeur de leurs soupirs. Bientôt, elles fondraient sur eux et les engloutiraient dans leur masse brune, blanche, noire...

" Il semblerait que je ne sois pas le seul, " dit-il, la voix habitée par la merveille.

" Je n'en vois pas l'intérêt. "

Amour et haine s'entremêlaient pour faire le noeud coulant d'où se suspendrait le corps du damné. Les émotions trop profondes le terrifiaient. C'était plus facile de se recroqueviller à la surface des choses, là où elles demeurent floues et n'ont pas la consistance que donne la profondeur, la masse. Il ne désirait pas se faire d'ennemis, tout comme il ne cherchait pas particulièrement d'amis ou d'alliés. Cette créature là semblait apprécier la haine qu'il évoquait chez les autres.

Shiro le regarda, brièvement, comme pour deviner l'endroit où se cachait le plaisir pervers. S'aurait été facile, de prendre pitié. Pauvre, pauvre bête, recouverte du sang d'un animal mort, fière de l'animosité qu'elle induit parce que c'est la seule chose qu'elle a jamais su provoquer chez un autre être. Se retranchait-on derrière ces barricades lorsqu'on n'avait connu rien d'autre ? Ou alors était-ce la même chose que la recherche éternelle, sempiternelle, de l'amour ? Le besoin de combler un vide ?

Quel vide ?

Il n'y avait que le rien et le rien n'était pas un vide. L'absence de sens n'était pas une abysse. L'absence de symboles n'était que la preuve que la vie ne cherche pas à donner de directions, mais qu'elle expulse simplement le nouveau né dans un monde indifférent à sa survie, à ses amours, à ses ennemis. Et certains remplissaient ce monde de haine ; et certains remplissaient ce monde d'amour.

Et lui ne remplissait pas le monde.

Les biches fondraient sur eux comme un millier de flèches d'airain et pourtant il demeurait immobile, immobile là où l'autre s'activait, pinçait ses muscles, lui adressait quelques mots avant de galoper comme un dératé dans la plaine bleue.

Leur souffle commun formait un nuage glacé qui tourbillonnait, s'épaississait.

Elles arrivèrent, leurs yeux noirs des gouffres immenses, leurs cous incroyablement longs, leurs pattes graciles, leurs bondissements assurés. Elles envahirent tout : l'air, l'herbe, la terre profonde, le ciel empli de leurs soupirs.

Et elles l'épargnèrent. Il n'était qu'un rocher au milieu d'un torrent ; elles s'écartaient et ne faisaient que l'effleurer alors qu'elles poursuivaient leur cavalcade éperdue.

Shiro se retourna pour chercher la silhouette noire de l'inconnu et ne la vit que lorsque la harde l'eut dépassé. Il ignorait si les biches lui offraient le même traitement de faveur.

Le tremblement ne vint qu'après.

La terreur et le choc s'enlacent souvent avant d'entrer dans un corps. Une fois qu'ils ont suinté dans un esprit, ils se détachent pour chacun se frayer un chemin ; l'un va dilater une pupille, l'autre figer un muscle, embrouiller la clarté d'une pensée.

Il se mit à trembler, à moitié dévoré par le froid et par l'épouvante, les yeux rivés sur ce tourbillon de chair qui s'éloignait de plus en plus, indifférent aux vicissitudes de sa propre vie.

Les biches avaient perdu leur roi et elles traversaient la plaine avec un regard implacable, un seul corps formant une reine gloutonne qui trouverait bien, dans les fin fonds mystérieux d'une forêt lointaine aux arbres noirs, un autre cerf pour la servir. Un autre, aux bois plus aiguisés, plus imposants encore, qui se battrait pour elle, mugissant et laissant son adversaire peut-être blessé à mort, bramant dans la nuit en quête des filaments d'instinct maternel que ces femelles oublient dès lors que la puberté vient piquer l'échine qui portera les bois.

Comme un diable qui toujours surgit sur une épaule dénudée par l'inattention, l'inconnu reparut. Shiro demeura immobile, les yeux écarquillés par sa surprise, et fixa l'horizon longtemps encore après que les biches aient disparu, incapable de formuler une pensée qui n'ait été brouillée par le souvenir de leur force qui le frôlait sans jamais l'emporter. Invincible ! Peut-être l'était-il à l'instant. Et pourtant il avait la sensation d'être un nouveau né, les jambes flageolantes, incertain d'aimer ce monde froid qui oubliait si vite la mort d'un monarque et continuait à vivre, vivre, vivre sans l'être disparu.

Un tressaillement s'empara de sa colonne vertébrale. Il allait se tourner vers l'importun, lorsque surgit soudain une créature que son père lui avait longuement décrit toute sa vie : Sorrow avait toujours aimé le physique incongru d'Aléas, ses couleurs et son exotisme qu'il avait détaillé avec toutes les subtilités moqueuses que pouvait invoquer son esprit.

L'enfer. Quelque chose dans son esprit se refusait à l'imaginer piégé dedans. L'enfer des dieux grecs n'avait pas la qualité destructrice de celui des chrétiens, tout comme leur Hadès pouvait brandir à la fois une fourche et la corne d'abondance symbolisant la richesse des sous-sols. Et pourtant, l'idée de rejoindre le royaume des morts, après avoir imaginé ce cadavre pourrissant non loin de là...

" Le galop est une allure à... Trois temps ? "

Il se tourna vers l'étalon noir, malgré lui, puis réalisa qu'il n'y avait aucun confort à puiser dans cet individu là. Pourquoi lui ? Pourquoi tenter de le punir lui, et pas cet énergumène, qui souillait la sacralité d'un corps en pataugeant dans des boyaux ?

Shiro sourcilla, incapable de masquer sa frustration.

Le dédain de l'étalon noir n'eut de l'emprise sur lui que jusqu'au moment où Aléas ouvrit la bouche et le sauva. Pas d'enfer ! Pas de séjour dans des boyaux interminables comme les pensées qui précèdent le sommeil, pas de punition imméritée...

Shiro se tourna vers l'étalon noir qui l'accompagnait et le détailla. Sa lèvre trembla, progressivement, finalement secouée par de véritables tressaillements, avant qu'il ne puisse résister plus longtemps au sourire carnassier qui étira ses lèvres, un amusement presque sauvage allumé dans son esprit. Le rire vint après : moqueur et hilare, imprégné de tout ce qui s'éloignait de la joie et empli de tout ce qui caractérise le ricanement de la  hyène.

Le rire gonfla, s'enfla, il manqua d'hoqueter tant il se prolongeait.  Aléas avait disparu et les laissait seuls dans cette plaine immense, seuls, lui et le borgne qui rêvait de mettre les pieds dans le royaume de la mort mais n'y était manifestement pas destiné.

Le frison releva la tête pour contempler les tréfonds de cet oeil mort, demandant d'une voix dans laquelle le rire sourdait encore, intenable :

" Qu'est-ce que ça fait de tout faire pour avoir quelque chose, et de ne pas l'obtenir ? "

Et il rit encore, l'esprit infiniment léger. Oui, cette pauvre créature méritait bien de connaître les enfers : mais si tel était le désir de cet esprit révoltant, n'était-il pas bien plus adéquat de le laisser mijoter sur terre, là où tout est bas, où le fantastique jamais ne touche rien, où la poésie se dénude jusqu'à révéler les os pointus de la réalité ?

Il aurait pleuré de rire et peut-être sentit-il une larme rouler, incertain qu'elle existe vraiment. Shiro grinça des dents.

C'était lui, le faible. Lui, qui se plaisait dans la fange de ses erreurs. Lui, qui l'avait méprisé et qui pourtant n'était pas l'élu de la mort, celui qu'elle rêverait d'emporter.

Son hilarité mourut enfin et il songea à nouveau au cerf mort. Il se redressa de toute sa taille et remarqua que les bois avaient disparu. Volatilisés.

Emportés par le courant.

Manifestement, l'inconnu (il n'apprendrait jamais son nom) n'aimait pas particulièrement la moquerie. Shiro n'avait de toute façon jamais connu quiconque dont l'ego ait été assez solide pour supporter les railleries, encore moins le rire en cascade qui lui avait échappé et s'était déversé dans la plaine bleue.

Le charme s'était rompu. Là où l'autre avait été une sorte de créature funeste, il ne demeurait plus qu'un borgne qui croyait tout comprendre et tout obtenir et ne savait finalement rien, n'avait rien non plus. Son esprit semblait se borner au plaisir d'épater l'interlocuteur avec des propos viciés, mais l'attitude était, en soi, terriblement enfantine : c'était le même plaisir que prend un enfant à jeter le hochet que lui tend l'adulte afin de voir son grand esclave se baisser pour lui, le même plaisir que prend le gamin grandissant à arracher les ailes d'un papillon, la jubilation de faire du mal parce qu'on le peut et parce qu'on veut attirer l'attention.

" Le cerf n'est pas ce que je désire le plus au monde, " dit-il avec un sourire en coin désabusé, fixant toujours l'énergumène avec une étincelle d'amusement dans le regard. Non, il ne savait rien. Borgne, mais véritablement aveugle : pensant deviner, ne faisant que tâtonner dans la pénombre d'un esprit peu éclairé.

S'il prenait tellement de plaisir à voir un autre dénué de ce qu'il désirait, c'est parce que c'était la source de tout son malheur, et que son malheur reflété chez l'autre rassure incroyablement. Il ne serait pas le seul à souffrir.

D'ailleurs, la souffrance ne s'arrêtait pas de sitôt : le borgne jaillissait soudain et plantait ses dents dans sa chair. Shiro entrouvrit la bouche, mais fut trop surpris pour lâcher une plainte, et se contenta de regarder l'autre avec un air médusé. Les mâchoires de l'autre s'arrachèrent à sa chair aussi vite qu'elles étaient venues et Shiro examina aussitôt sa plaie, qui exhalait avec empressement du sang rubis.

Couleur incongrue dans cette infinité bleue.

L'autre devait être un fétichiste, ou un vampire. Par ailleurs, il lui lança quelque chose qui ressemblait à la réplique douteuse d'un héros romantique d'ouvrage pour adolescente échaudée. Se souvenir de lui ? Après l'avoir mordu ? Dans quel genre de mauvais scénario était-il tombé ?

" Lâche ! " lança-t-il malgré lui, grinçant des dents. La douleur pulsait dans sa chair.

Il laissa l'herbe bleue aspirer quelques gouttes d'une pluie inhabituellement rouge, puis fit volte face pour retrouver son chemin.